"El amor no es algo modificable ante una alteración o que se dobla con el removedor para quitar. ¡Oh no! Es una marca fija que se enfrenta a las tempestades y jamás se debilita"
Ernest Hemingway
Tuesday, October 31, 2006
Monday, October 30, 2006
Respuestas dominicales
-¿Seguís escribiendo y haciendo tus collages?
-Espero no escribir más. Pero escribir es una fatalidad. La vida no ha tenido otro sentido que lograr una expresión poética y he dejado lo que para otros es la vida más normal, en busca de ese sueño, de esa locura que es la poesía cuando la querés vivir en su totalidad. Por supuesto, nunca se logra, nunca se alcanza lo que uno quiere, es una presa que siempre se escapa. De todos modos, ha sido mi única motivación, el único impulso, que me ha llevado. No concibo separar la vida de la poesía, ése es en realidad el sentido profundo del surrealismo: identificar en un solo término la poesía, el amor y la libertad.
(de la entrevista realizada por lía rosa gálvez al escritor enrique molina en noviembre de 1993, publicada en el suplemento de cultura de la nación, ayer domingo 29 de octubre de 2006)
-¿Qué necesita una buena historia para convertirse en una buena historia?
-Si supiera esa respuesta, no te la diría. Me dedicaría, eso sí, a volverme rico. Todo lo que uno puede hacer es tener la esperanza de que lo que escribe va a funcionar.
(de la entrevista realizada por juan terranova al novelista británico tibor fischer, publicada en el suplemento de cultura de Perfil, ayer domingo 29 de octubre de 2006)
-Espero no escribir más. Pero escribir es una fatalidad. La vida no ha tenido otro sentido que lograr una expresión poética y he dejado lo que para otros es la vida más normal, en busca de ese sueño, de esa locura que es la poesía cuando la querés vivir en su totalidad. Por supuesto, nunca se logra, nunca se alcanza lo que uno quiere, es una presa que siempre se escapa. De todos modos, ha sido mi única motivación, el único impulso, que me ha llevado. No concibo separar la vida de la poesía, ése es en realidad el sentido profundo del surrealismo: identificar en un solo término la poesía, el amor y la libertad.
(de la entrevista realizada por lía rosa gálvez al escritor enrique molina en noviembre de 1993, publicada en el suplemento de cultura de la nación, ayer domingo 29 de octubre de 2006)
-¿Qué necesita una buena historia para convertirse en una buena historia?
-Si supiera esa respuesta, no te la diría. Me dedicaría, eso sí, a volverme rico. Todo lo que uno puede hacer es tener la esperanza de que lo que escribe va a funcionar.
(de la entrevista realizada por juan terranova al novelista británico tibor fischer, publicada en el suplemento de cultura de Perfil, ayer domingo 29 de octubre de 2006)
Thursday, October 26, 2006
Granja de rehabilitación la agustina
El pasado domingo hubo asado a la leña, fútbol femenino, bañistas en el tanque australiano, taller de pintura, concierto a cuatro guitarras, fútbol mixto, un poco de todo, un mucho de duby. La granja de rehabilitación la agustina está orgullosa de contar con atractivas instalaciones y capacitado personal de maestranza, para poder así brindar a todos sus pacientes alimentación saludable, momentos de dispersión y actividades recreativas. En lo que va del año ya hemos llevado a cabo dos encuentros interactivos con un saldo muy alentador y un altísimo porcentaje de rehabilitados (cuyos nombres mantenemos en el anonimato por razones obvias) que esperamos sigan abstinentes en la actualidad. Cualquier nuevo interesado puede inscribirse en nuestro sitio de internet: www.granjaderehabilitacionlaagustina.net, donde además podrán adquirir productos de merchandising tales como chalecos de fuerza, sogas para atarse a la cama, baldes de trainspotting, estantes vacíos, pijamas, monolenguas de los stones, las aventuras de asterix, tours por villa celina, fotos de san vicente, entradas para fiestas cumbio eléctrónicas y hasta un voucher para pasar una noche con sabrina love, and a loyds of other things. Fuerza y adelante hermanos.
Friday, October 20, 2006
Wednesday, October 18, 2006
Tuesday, October 17, 2006
Aniversario
Hoy se cumple un año desde aquel primer post que inauguró este blog. Sirvió, claro que sí, sobre todo para forjar amistad con distinta gente que valoro mucho. Pasaron también muchas cosas, la mayoría buenas por suerte. Veremos ahora cómo sigue y por cuánto tiempo. A partir de acá todo es gratis. Salud.
Saturday, October 14, 2006
Friday, October 13, 2006
Hacía mucho tiempo
Que no me comía un pesto tan grande. Realidad y metáfora. Tuco y pesto. Todo junto. Algún culo tiene que sangrar. Pasa en las mejores familias. Lo importante es resistir. Al menos viene el fin de semana largo y tengo mucho duby. Le petit no stress. Feliz día madder. Chau chau chau chau.
Thursday, October 12, 2006
Gracias totales: anoche me volví mudo
El episodio cuatro del ciclo los mudos que puso en marcha funes a todo pulmón fue por momentos un tanto accidentado, pero el resultado global fue largamente positivo. Yo, en particular, me sentí muy cómodo, leí un cuento con la invalorable colaboración de facundo en guitarra y estuve más suelto que la otra vuelta. La asistencia de la petisa esta vez y de pequeño oko y lolis loli fue muy gratificante. Pero quiero agradecer principalmente a funes la invitación, a leo oyola la banca de siempre y a todos aquellos que me acercaron su reconocimiento. Y también decir que me gustó mucho lo que leyó leonor y sobre todo este cuento que, a mi parecer, fue lo mejor de la noche.
Wednesday, October 11, 2006
eios y ió
el arquitecto está enojado con la casa
profetiza derrumbes y pobre reventa
el turco desmiente los malos augurios
resalta auges constructivos y accesos
guiña los ojos sin darse cuenta
la flaquísima primogénita conoce
las dos cosas a la vez y una
no le gusta porque maneja
otro nivel de proyección
el rubio me reprocha
que me cague en la sangre
nos medicamos mutuamente y
de pronto estamos más cerca
la farmacéutica enferma me tose
la cara contagiosa de la chiquita
las putas flemas la fiebre
al final yo no me enfiesto con nadie
me despierto en otra casa
nueva que no es mía
camino por calles verdes
compro facturas y diarios que no leo
tu abuelo el vecino se aparece
en la vereda del cementerio
me pregunta cómo estás y
si el barrio me parece tranquilo
profetiza derrumbes y pobre reventa
el turco desmiente los malos augurios
resalta auges constructivos y accesos
guiña los ojos sin darse cuenta
la flaquísima primogénita conoce
las dos cosas a la vez y una
no le gusta porque maneja
otro nivel de proyección
el rubio me reprocha
que me cague en la sangre
nos medicamos mutuamente y
de pronto estamos más cerca
la farmacéutica enferma me tose
la cara contagiosa de la chiquita
las putas flemas la fiebre
al final yo no me enfiesto con nadie
me despierto en otra casa
nueva que no es mía
camino por calles verdes
compro facturas y diarios que no leo
tu abuelo el vecino se aparece
en la vereda del cementerio
me pregunta cómo estás y
si el barrio me parece tranquilo
Monday, October 09, 2006
Sunday, October 08, 2006
I had a dream
It´s hard to tell that the world we live in is either a reality or a dream.
(Hierro 3)
A dream you dream alone is only a dream. A dream you dream together is reality.
(John Lennon)
(Hierro 3)
A dream you dream alone is only a dream. A dream you dream together is reality.
(John Lennon)
Friday, October 06, 2006
Lo que te gustaría hacer
"-Contá algo que tengas ganas de hacer, algo que te gustaría mucho hacer. Cualquier cosa, pero hablá.
-Mmmm. No sé si te va a resultar muy interesante.
-Dale. No te preocupes por eso. Vos largá el rollo.
-¿Lo que más me gustaría? Bueno. Ya que estamos en el tema. Pero te aviso que no va a parecer apasionante, precisamente. En fin, qué más da. Lo que más me gustaría es contar una buena historia de amor. Una historia maravillosa, con final feliz, que no pretenda en ningún momento hacer sentir a nadie más inteligente de lo que es. Perfectamente sentimental, perfectamente meliflua. Una historia que consiga hacerme creer que todo es posible, no sólo la vida sino el imposible romance del perfecto amor, con música de violines y todo.
(Pausa. El techo y las paredes recuperan, digamos, su hipnótico atractivo para los dos interlocutores.)
-Qué es meliflua.
-No tengo la menor idea.
-Ah. (Otra pausa.) Bueno; seguí.
-El problema es que una historia así suena trivial, facilonga, cuando te la cuentan o cuando la contás. Porque si nos pasa algo así, o le pasa a alguien que conocemos, preferimos pensar que lo maravilloso se va a convertir tarde o temprano en algo real, pedestre, con su cuota de aburrimiento y fracaso. Y si no se convierte en eso, va a volverse dramático y cruel. ¿Por qué? ¿Para que podamos resistirlo? Yo creo que cada vez que nos toca nuestra ínfima ración de amor y belleza en esta vida, hacemos lo posible para que se combine con torpor y opacidad; la preferimos mezquinamente reducida. No resistimos la pureza de lo bello ni del amor. Nos aterra.
-Nos cansa, claro.
-¿Eh?
-Nos aburre.
-Nos aterra, dije.
-Esta bien. Dale.
(¿Vale la pena seguir? ¿Uno habla para el interlocutor o para sí mismo?)
-Un tipo que se llamaba Montherlant dijo que en los libros la felicidad se escribe en blanco: no se ve. Y, si se ve, es porque no es auténtica. Pero imaginate alguien que, donde los demás ven solamente tinta blanca sobre papel blanco, ve otra cosa.
-Era tinta invisible. Un mensaje secreto.
-Secreto, sí. (¿Qué otra cosa decir?)
-Qué más. Dale.
-Nada. Supongo que solamente un desconocido puede contarte una historia así. Solamente a un desconocido podés contarle una historia así. En fin.
-¿Eso es lo que más te gustaría hacer?
-Sí.
-Mirá vos. Sos raro, ¿eh?
-Te avisé que no iba a parecer muy apasionante que digamos.
-Yo podría contarte una historia. Pero es bastante deprimente, en realidad.
-¿Por qué, ya tiene final?
-Buena pregunta. Buena pregunta, carajo. Pasame la botella.
-¿Cambiamos de tema otra vez?
-Sos increíblemente receptivo. Te felicito.
-Y vos sos bastante sorete, si me permitís decirlo.
-Jo, jo, jo. Es cierto. Nos vamos conociendo. Así es como debería conocerse la gente, ¿no?
-¿En un baño? ¿Dura de cocaína? ¿Hablando al pedo?
-Confesando lo que nunca confiesa.
-Opa, opa. O sea que llegó el momento de las confesiones. De las tuyas, digo, porque yo ya hice la mía.
-Qué querés que confiese.
-Hace un rato mencionaste a una Daniela, ¿no?
-¿Y?
-Soy todo oídos.
-Yo no hablaba de eso cuando dije confesar lo que nunca se confiesa.
-De qué hablabas, entonces.
-De las cosas que me gustaría o me hubiera gustado hacer, por ejemplo. Lo que vos contaste era nada más que eso.
-Nada más que eso, no me digas.
-Sí te digo. ¿Te interesa? Porque no tengo drama en no contártelo, si no te interesa.
-Sí, me interesa.
-Bueno. Son varias. Ahí van. El orden no importa. Me hubiera gustado tocar como Clapton. No, no tanto; como Ariel Rot, en todo caso. De guitarrista invitado, unos cuantos conciertos al año, no muchos. Con una Stratocaster vieja y despintada, en un costado del escenario.
-Qué más.
-Dar el pase del único gol en un partido épico y memorable de fútbol. Tener un tatuaje muy raro. Haber sido un resignado y galante one-night-stand de Juliette Binoche, en Praga, o en París. ¿Sabés qué es un one-night-stand?
-Sí. Dale.
-Pero suena mejor en inglés, ¿no? No sé si mejor o más preciso, más completo, más digno dentro de lo casual. Fumar Gauloises amarillos, sin la menor impostura. Ser más alto, o más flaco, pero no las dos cosas a la vez.
-Ésa es buena.
-Confiar absolutamente en mí mismo en una pelea callejera. Tener carisma. Haber nacido el 29 de febrero de un año bisiesto. Soportar casi cualquier dolor físico. Tener un Porsche descapotable, de color verde oscuro.
-Ajá. Llegó el momento de hablar de dinero.
-¿Quién estaba hablando de dinero? Estoy hablando de actitudes. No hay nada más aburrido que hablar de dinero, salvo para la gente que nunca lo tuvo ni lo va a tener.
-Conmovedora conciencia social, la tuya. Qué más.
-No sé. Se me fueron las ganas de pensar.
-Quedan un par de líneas, todavía. Servíte.
-Ufff. Por dónde íbamos.
-Tus confesiones. Llegaste al Porsche verde y se te fueron las ganas de pensar.
-Fin de la lista. En serio: si llegué al Porsche es que las dije todas."
(Fragmento del cuento "El borde peligroso de las cosas" arbitrariamente escogido por superloyds. El cuento forma parte del libro "Nadar de noche", de Juan Forn, año 1991, reeditado por Alfaguara en el año 2002)
-Mmmm. No sé si te va a resultar muy interesante.
-Dale. No te preocupes por eso. Vos largá el rollo.
-¿Lo que más me gustaría? Bueno. Ya que estamos en el tema. Pero te aviso que no va a parecer apasionante, precisamente. En fin, qué más da. Lo que más me gustaría es contar una buena historia de amor. Una historia maravillosa, con final feliz, que no pretenda en ningún momento hacer sentir a nadie más inteligente de lo que es. Perfectamente sentimental, perfectamente meliflua. Una historia que consiga hacerme creer que todo es posible, no sólo la vida sino el imposible romance del perfecto amor, con música de violines y todo.
(Pausa. El techo y las paredes recuperan, digamos, su hipnótico atractivo para los dos interlocutores.)
-Qué es meliflua.
-No tengo la menor idea.
-Ah. (Otra pausa.) Bueno; seguí.
-El problema es que una historia así suena trivial, facilonga, cuando te la cuentan o cuando la contás. Porque si nos pasa algo así, o le pasa a alguien que conocemos, preferimos pensar que lo maravilloso se va a convertir tarde o temprano en algo real, pedestre, con su cuota de aburrimiento y fracaso. Y si no se convierte en eso, va a volverse dramático y cruel. ¿Por qué? ¿Para que podamos resistirlo? Yo creo que cada vez que nos toca nuestra ínfima ración de amor y belleza en esta vida, hacemos lo posible para que se combine con torpor y opacidad; la preferimos mezquinamente reducida. No resistimos la pureza de lo bello ni del amor. Nos aterra.
-Nos cansa, claro.
-¿Eh?
-Nos aburre.
-Nos aterra, dije.
-Esta bien. Dale.
(¿Vale la pena seguir? ¿Uno habla para el interlocutor o para sí mismo?)
-Un tipo que se llamaba Montherlant dijo que en los libros la felicidad se escribe en blanco: no se ve. Y, si se ve, es porque no es auténtica. Pero imaginate alguien que, donde los demás ven solamente tinta blanca sobre papel blanco, ve otra cosa.
-Era tinta invisible. Un mensaje secreto.
-Secreto, sí. (¿Qué otra cosa decir?)
-Qué más. Dale.
-Nada. Supongo que solamente un desconocido puede contarte una historia así. Solamente a un desconocido podés contarle una historia así. En fin.
-¿Eso es lo que más te gustaría hacer?
-Sí.
-Mirá vos. Sos raro, ¿eh?
-Te avisé que no iba a parecer muy apasionante que digamos.
-Yo podría contarte una historia. Pero es bastante deprimente, en realidad.
-¿Por qué, ya tiene final?
-Buena pregunta. Buena pregunta, carajo. Pasame la botella.
-¿Cambiamos de tema otra vez?
-Sos increíblemente receptivo. Te felicito.
-Y vos sos bastante sorete, si me permitís decirlo.
-Jo, jo, jo. Es cierto. Nos vamos conociendo. Así es como debería conocerse la gente, ¿no?
-¿En un baño? ¿Dura de cocaína? ¿Hablando al pedo?
-Confesando lo que nunca confiesa.
-Opa, opa. O sea que llegó el momento de las confesiones. De las tuyas, digo, porque yo ya hice la mía.
-Qué querés que confiese.
-Hace un rato mencionaste a una Daniela, ¿no?
-¿Y?
-Soy todo oídos.
-Yo no hablaba de eso cuando dije confesar lo que nunca se confiesa.
-De qué hablabas, entonces.
-De las cosas que me gustaría o me hubiera gustado hacer, por ejemplo. Lo que vos contaste era nada más que eso.
-Nada más que eso, no me digas.
-Sí te digo. ¿Te interesa? Porque no tengo drama en no contártelo, si no te interesa.
-Sí, me interesa.
-Bueno. Son varias. Ahí van. El orden no importa. Me hubiera gustado tocar como Clapton. No, no tanto; como Ariel Rot, en todo caso. De guitarrista invitado, unos cuantos conciertos al año, no muchos. Con una Stratocaster vieja y despintada, en un costado del escenario.
-Qué más.
-Dar el pase del único gol en un partido épico y memorable de fútbol. Tener un tatuaje muy raro. Haber sido un resignado y galante one-night-stand de Juliette Binoche, en Praga, o en París. ¿Sabés qué es un one-night-stand?
-Sí. Dale.
-Pero suena mejor en inglés, ¿no? No sé si mejor o más preciso, más completo, más digno dentro de lo casual. Fumar Gauloises amarillos, sin la menor impostura. Ser más alto, o más flaco, pero no las dos cosas a la vez.
-Ésa es buena.
-Confiar absolutamente en mí mismo en una pelea callejera. Tener carisma. Haber nacido el 29 de febrero de un año bisiesto. Soportar casi cualquier dolor físico. Tener un Porsche descapotable, de color verde oscuro.
-Ajá. Llegó el momento de hablar de dinero.
-¿Quién estaba hablando de dinero? Estoy hablando de actitudes. No hay nada más aburrido que hablar de dinero, salvo para la gente que nunca lo tuvo ni lo va a tener.
-Conmovedora conciencia social, la tuya. Qué más.
-No sé. Se me fueron las ganas de pensar.
-Quedan un par de líneas, todavía. Servíte.
-Ufff. Por dónde íbamos.
-Tus confesiones. Llegaste al Porsche verde y se te fueron las ganas de pensar.
-Fin de la lista. En serio: si llegué al Porsche es que las dije todas."
(Fragmento del cuento "El borde peligroso de las cosas" arbitrariamente escogido por superloyds. El cuento forma parte del libro "Nadar de noche", de Juan Forn, año 1991, reeditado por Alfaguara en el año 2002)
Thursday, October 05, 2006
Wednesday, October 04, 2006
Leído en el teatro under un sábado a la noche
Leer te da conocimiento.
El conocimiento te hace pensar.
Cuando pensás podés elegir.
Cuando elegís sos libre.
El conocimiento te hace pensar.
Cuando pensás podés elegir.
Cuando elegís sos libre.
Subscribe to:
Posts (Atom)