Apocalypto

El niño sexto sentido es el último que deja Otto en la repartija a la vuelta del colegio. En total deben ser unas quince cuadras mano a mano. Ahí el pibe se tranquiliza, deja de lado los gritos que no interrumpe en todo el resto del viaje y se pone profundo. Otto tiembla. De movida, el primer día, el niño sexto sentido le tiró: "creo que se viene un apocalipsis". Y Otto: "¿cómo decís nene?". "Sí, a cien años más no llegamos ni en pedo, entre el calentamiento global y el agujero ese de la capa de ozono estamos fritos, nos vamos a morir todos dentro de poco". Mientras le dice esto, lo fulmina desde atrás de sus anteojos de niño, con sus ojitos celestes. Otto sigue manejando, con la vista al frente, aterrado.